Все пишут о любви
Дешевой, пошлой и ненужной!
А я скажу, что хорошо быть одному,
Когда тебя совсем не кружит.
Когда ты чувствуешь себя свободным.
Когда ты, приходя домой,
Снимаешь серый плащ,
Кидая беспощадно где-нибудь в прихожей на диван.
Когда ты никого не просишь целовать.
Когда не чувствуешь во всём обман.
Пускай тебе никто не дарит розы,
Пускай ты не готовишь завтрак по утрам.
Но тебя это вовсе не тревожит.
Ведь ты одна, ведь ты всегда сильна.
Все пишут о любви,
Рассказывая в красках мелкие детали!
И не задумаются даже,
Что люди это раньше повидали.
Что они тоже на кровати вместе с кем-то спали.
Что иногда даже скучали.
А ты скажи, что это ерунда,
Бросая сахар в кружку с чаем.
Ты научилась засыпать ночами,
Не беспокоясь о каком-нибудь скандале.
Ты уже взрослая для всей этой печали.
Все пишут о любви...
О скучных буднях и холодном кофе!
Делясь с друзьями тем,
Какая в жизни суматоха.
Какая гнусная на улице погода.
Как надоела эта жизнь в упреках, ссорах.
А ты наедине с собой,
В обнимку с пустотой под одеялом.
Ты не нуждаешься в советах с чьей-то стороны,
И это заживляет твои раны.
Пускай завидуют тому, что твои руки
Полны твоей же теплоты и света.
Все это время ты читала о любви.
Дешевой, пошлой и ненужной,
Прислушиваясь к краскам всех деталей
И думая о чьих-то скучных буднях при холодном кофе.
Пусть люди говорят, что это странно,
Но ты молчишь о всём,
Что у тебя внутри,
О том, кто в сердце,
И оставил синяки на шее.
Ты не одна,
Но все же без скандалов,
Без лишних драм,
Без пошлости,
Зато с каким финалом!
Когда он укрывает тебя ночью одеялом...